* * *
Скитальцу не хватило сил…
Он спит в чужом краю.
Он родину свою любил,
Как любишь ты свою!
* * *
Живой, пусть все черно в твоей судьбе,
Утешься, брат, мне хуже, чем тебе!
* * *
Горы, по вас тосковал он,
Реки, вас воспевал он.
* * *
Дороги строим мы, но вот беда:
Дороги все приводят нас сюда.
* * *
На поле боя пал
Двадцатилетний воин.
Глаза ему клевал
Столетний ворон.
* * *
Два кровных брата здесь лежат
Под камнем ноздреватым.
Остановись, прохожий-брат,
Ты был им третьим братом!
* * *
Он к ней, она к нему,
Влюбленные, стремились.
Лишь здесь, сойдя во тьму,
Они соединились.
* * *
Певец земли родной,
Я сплю в могиле тесной.
Кто рядам, спит со мной –
Мне это неизвестно!
* * *
Здесь отдыхает от земных забот
Восьмидесятилетний странник странный,
Он не оставил своего прозванья,
Кто знает, как его зовется род?
А что ж оставил странник? Восемьсот
При жизни не исполненных желаний.
* * *
Спит здесь тот, чья жизнь была похожа
На сверкавший в темноте кинжал,
Но кинжал блестевший в ножны вложен,
Чтобы в первый раз спокойно спал.
На пандур, чью песню все любили,
Был похож он, добрый человек,
Но теперь пандур в футляр закрыли
И сюда упрятали навек.