В глухие сакли Цумады суровой,
Где нищета и голод круглый год,
Свободы свет и коммунизма слово
Отец, на радость людям, принесет.
И вновь копыта стукнули о камень,
И снова, дрогнув, конь узду рванул...
Столица гор осталась за плечами,
Остался в стороне родной аул.
Летит отец по тропам и по скатам,
Измученный туманом и дождем,
И под его папахою косматой
Лежит мандат, что подписал нарком.
* * *
Я был безрогим маленьким ягненком,
Что мог я знать и что я мог понять?
Я так был мал!
Велик ли мир ребенка?
Крыльцо и крыша, детская кровать.
Когда нам год, у нас свои печали.
А мне был год, и, значит, был я прав,
Что засыпал, когда меня качали,
И есть просил, едва глаза продрав.
Но мальчик рос.
И вскоре каждый день я
Под вечер на коленях у отца
Сидел, готовый слушать без конца
Рассказ о годе моего рожденья.
И после, завернувшись в одеяло,
Глаз не смыкал я ночи напролет,
И предо мною в мыслях оживало
Все то, что было в тот далекий год.
И понял я, что не смогу иначе,
Что я обязан буду рассказать
Ту боль, которою отец и мать
Мне рассказали...
Я поэму начал.
И вот, в который раз перелистав
Те годы, что давно уже воспеты,
Я снова понял:
ты, отец, был прав, –
И я благодарю тебя за это!
Как счастлив я, что в вихре бурных дней
Ты шел путем прямым, хоть и тернистым,
Что был ты настоящим коммунистом
В час испытанья твердости твоей.
И эту чистоту и твердость эту
Людей великих и простых борцов,
От наших старших братьев и отцов
Приняв, мы пронесли, как эстафету.
Мы строили цеха.
По бездорожью
Мы шли, меняя лик родной земли.
Бывало так, что мы годами тоже
В свой отчий дом приехать не могли.
Когда взвились ракеты в небе синем
И снова грянул бой, смертельный бой,
Мы тоже не сидели у каминов
И рук своих не грели над золой.