I
Вниз немного опустись,
Глянешь вверх – как есть утес!
А посмотришь сверху вниз –
Стал арбою без колес.
Все ж он лез под небеса,
Прилепившись меж высот –
Дом, в котором жил Муса,
Тот, о ком рассказ пойдет.
Был он не Хаджи-Мурат,
Но не знал, что значит страх,
Не Махмуд, но, говорят,
Лучше всех он пел в горах.
Не Хочбаром он прослыл,
Но владел кинжалом он.
Чабаном он был простым
И жестоко был влюблен.
На рассвете каждый день
Шел он с буркою внаброс,
И его большая тень
Громоздилась на утес.
Крутоус, плечист, красив,
В горы он отару вел.
В небеса рога вонзив,
Возглавлял овец козел.
Там, где травы посочней,
Выбирал Муса привал,
На свирелочке своей
Превосходно он играл.
Но и горы, и леса
Погружались в тишину,
Если в руки брал Муса
Нашу скрипку – чагану.
И не раз, в полдневный час,
Как зальется чагана,
Все ягнята рвутся в пляс
Под напевы чабана.
Запевал он вновь и вновь,
Так что закипала кровь:
– Ах ты, красная любовь!
Ах ты, черная любовь!
В черной мгле я утонул,
Очи, ждать я не могу!.. –
Слушал эту песнь аул
На далеком берегу.